Dicevi: morte, silenzio, solitudine;
come amore, vita.
Parole delle nostre provvisorie immagini.
E il vento s'è levato leggero ogni mattina
e il vento colore di pioggia e di ferro
è passto sulle pietre,
sul nostro chiuso ronzio di maledetti.
Ancora la verità è lontana.
E dimmi, uomo spaccato sulla croce,
e tu dalle mani grosse di sangue,
come risponderò a quelli che domandano?
Ora, ora: prima che altro silenzio
entri negli occhi, prima che altro vento
salga e altra ruggine fiorisca.
Salvatore Quasimodo
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