LEI

Lei è quella che all'inizio incanta. Poi, col tempo, sazia, ingombra, chiede troppo, infine stanca.
Lei è una caramella morbida col cuore alla menta.
Fa giocare la lingua e poi un poco l'addormenta.
Lei è quella che tace e che va fatta parlare.
Poi però basta.
Perché non sa farlo più come si deve.

Lei è quella che nasce miele e diventa improvvisamente sale.
Che non sa più di nulla, dopo.
Che sopportarla diventa quasi un dovere. 
Lei è l'unica, la sola, quella davvero speciale.
Così preziosa che a un certo punto, però, te la devi conservare.
Se piange è vittima, se ride è sciocca.
Se stessa è troppo.
Se si difende, sbrocca.
Lei è una montagna di problemi, una frana da evitare.
Il solito disco che gira, la tempesta che però piace tanto cercare.
Lei è quella che un giorno uscirà da questa stanza.
E smetterà di farsi guerre contro eroi di carta.
Quel giorno tornerà, camminando da sola.
E sarà forte. Sarà forte abbastanza. 
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